The Waste Land

Voici le début de ma traduction de The waste Land, elle se poursuivra toute la semaine. Le texte est accompagné de notes de TS Eliot, d'autres sont claires, je n'y ai ajouté que celles qui sont moins évidentes.

The Waste Land

By T. S. Eliot

                            For Ezra Pound
                           Il millior Fabbro

              I. The Burial of the Dead

  April is the cruellest month, breeding

Lilacs out of the dead land, mixing

Memory and desire, stirring

Dull roots with spring rain.

Winter kept us warm, covering

Earth in forgetful snow, feeding

A little life with dried tubers.

Summer surprised us, coming over the Starnbergersee

With a shower of rain; we stopped in the colonnade,

And went on in sunlight, into the Hofgarten,

And drank coffee, and talked for an hour.

Bin gar keine Russin, stamm’ aus Litauen, echt deutsch.

And when we were children, staying at the arch-duke’s,

My cousin’s, he took me out on a sled,

And I was frightened. He said, Marie,

Marie, hold on tight. And down we went.

In the mountains, there you feel free.

I read, much of the night, and go south in the winter.

  What are the roots that clutch, what branches grow

Out of this stony rubbish? Son of man,

You cannot say, or guess, for you know only

A heap of broken images, where the sun beats,

And the dead tree gives no shelter, the cricket no relief,

And the dry stone no sound of water. Only

There is shadow under this red rock,

(Come in under the shadow of this red rock),

And I will show you something different from either

Your shadow at morning striding behind you

Or your shadow at evening rising to meet you;

I will show you fear in a handful of dust.

                      Frisch weht der Wind

                      Der Heimat zu

                      Mein Irisch Kind,

                      Wo weilest du?

“You gave me hyacinths first a year ago;

“They called me the hyacinth girl.”

—Yet when we came back, late, from the Hyacinth garden,

Your arms full, and your hair wet, I could not

Speak, and my eyes failed, I was neither

Living nor dead, and I knew nothing,

Looking into the heart of light, the silence.

Oed’ und leer das Meer.

  Madame Sosostris, famous clairvoyante,

Had a bad cold, nevertheless

Is known to be the wisest woman in Europe,

With a wicked pack of cards. Here, said she,

Is your card, the drowned Phoenician Sailor,

(Those are pearls that were his eyes. Look!)

Here is Belladonna, the Lady of the Rocks,

The lady of situations.

Here is the man with three staves, and here the Wheel,

And here is the one-eyed merchant, and this card,

Which is blank, is something he carries on his back,

Which I am forbidden to see. I do not find

The Hanged Man. Fear death by water.

I see crowds of people, walking round in a ring.

Thank you. If you see dear Mrs. Equitone,

Tell her I bring the horoscope myself:

One must be so careful these days.

  Unreal City,

Under the brown fog of a winter dawn,

A crowd flowed over London Bridge, so many,

I had not thought death had undone so many.

Sighs, short and infrequent, were exhaled,

And each man fixed his eyes before his feet.

Flowed up the hill and down King William Street,

To where Saint Mary Woolnoth kept the hours

With a dead sound on the final stroke of nine.

There I saw one I knew, and stopped him, crying: “Stetson!

“You who were with me in the ships at Mylae!

“That corpse you planted last year in your garden,

“Has it begun to sprout? Will it bloom this year?

“Or has the sudden frost disturbed its bed?

“Oh keep the Dog far hence, that’s friend to men,

“Or with his nails he’ll dig it up again!

“You! hypocrite lecteur!—mon semblable,—mon frère!”

The Waste Land                               Isaiah 1.7 'Your land is waste'                                                 

I L’enterrement des morts

Avril est le mois le plus cruel, de la terre

Morte il fait jaillir les lilas, il brasse

Souvenir et désir, il ranime

Les racines mortes à sa pluie de printemps.

L’hiver nous tint au chaud, couvrant

La terre d’une neige oublieuse, nourrissant

Un peu de vie de tubercules secs.

L’été nous surprit, en une averse qui traversa le Starnbergersee;

nous nous arrêtâmes sous les colonnes,

Et continuâmes sous le soleil, dans le Hofgarten,

Et nous bûmes du café, et parlâmes pendant une heure.

Bin gar keine Russin, stamm’ aus litauen, echt deutsch.

Et quand nous étions enfant, chez l’archiduc,

Mon cousin, il m’emmena sur une luge,

Et j’avais peur. Il dit, Marie,

Marie, serre moi fort. Et nous filâmes dans la descente.

En montagne, là on se sent libre.

Je lis tard dans la nuit, et en hiver je pars vers le Sud.

Quelles racines se cramponnent, quelles branches poussent

Dans ce pierrier ? Fils de l’homme,

Tu ne peux le dire, ni le deviner, car tu ne connais

Qu’un tas d’images brisées, que le soleil frappe,

Et l’arbre mort n’offre aucun d’abri, le criquet aucun repos,

Et la pierre sèche aucun bruit d’eau.  *

De l’ombre, seulement sous ce rocher rouge,

(Viens à l’ombre de ce rocher rouge),

Et je te montrerai quelque chose qui n’est ni

Ton ombre du matin qui te poursuit, ni

Ton ombre du soir qui se lève à ta rencontre ;*

Je te montrerai la peur dans une poignée de poussière.            

Frisch weht des Wind

Der Heimat zu

Mein Irisch Kind,

Wo weilest du?

‘Tu m’as donné des hyacinthes pour le première fois il y a un an;

‘On m’appelait la fille aux hyacinthes.’

-et quand nous rentrâmes, tard, du jardin aux hyacinthes,

Tes bras remplis, tes cheveux humides, je ne pouvais

Parler, et mes yeux renoncèrent. Je n’étais ni

Vivant ni mort, et je ne savais rien.

Regardant au coeur de la lumière, le silence.

Oed’ und leer das Meer.

Madame Sosostris, voyante célèbre,

Avait un mauvais rhume, pourtant

On la dit la femme le plus avisée d’Europe,

Avec un méchant jeu de cartes. Voici, dit elle,

Votre carte, le marin Phénicien noyé,

(C’étaient les perles qui étaient ses yeux. Regarde !)                           The Tempest 2.1

   

Voici Belladonna, la Femme aux Rochers,

La Femme des situations critiques.

Et voici l’homme aux trois bâtons, et puis la roue

Et aussi le marchand borgne, et cette carte,

Qui est blanche, quelque chose qu’il porte sur son dos,

Que je n’ai pas le droit de voir. Je ne trouve pas

Le Pendu. Craignez la mort par l’eau.

Je vois des foules, marchand en rond.

Merci. Si vous voyez cette chère Equitone,

Dites lui que je lui apporterai son horoscope moi-même:

On doit être très prudent de nos jours.

Ville irréelle,

Sous le brouillard brun d’une matinée d’hiver,

Une foule, un fleuve sur le Pont de Londres, si nombreux,

Qui pourrait penser que la mort les avait pris si nombreux.

Des soupirs, brefs et irréguliers,

Et tous avaient les yeux fixés devant leurs pieds.

Un flot qui gravissait la colline puis descendait KW Street,

Vers Saint Mary Woolnoth qui marquait les heures

Avec un bruit sourd au dernier coup de neuf heures.

Là je vis quelqu’un que je connaissais, je l’arrêtais, et lui criais:

‘Stetson !

tu étais avec moi dans les bateaux à Mylae !

Ce corps que tu as planté dans ton jardin l’an dernier,

A-t-il commencé à pousser ? Fleurira t-il cette année ?

Ou la gelée brutale a t’elle dérangé son lit ?

Tiens le chien éloigné, c’est l’ami de l’homme,

Ou avec ses griffes il le déterrera encore !

Toi, hypocrite lecteur ! - mon semblable mon frère.

* un rappel - peut-être? - de Qohélet 12.5  

'

"Also when they shall be afraid of that which is high, and fears shall be in the way, and the almond tree shall flourish, and the grasshopper shall be a burden, and desire shall fail: because man goeth to his long home, and the mourners go about the streets...'

à suivre...