The Waste Land suite

L'île aux chiens.

III. The Fire Sermon

  The river’s tent is broken: the last fingers of leaf

Clutch and sink into the wet bank. The wind

Crosses the brown land, unheard. The nymphs are departed.

Sweet Thames, run softly, till I end my song.

The river bears no empty bottles, sandwich papers,

Silk handkerchiefs, cardboard boxes, cigarette ends

Or other testimony of summer nights. The nymphs are departed.

And their friends, the loitering heirs of city directors;

Departed, have left no addresses.

By the waters of Leman I sat down and wept . . .

Sweet Thames, run softly till I end my song,

Sweet Thames, run softly, for I speak not loud or long.

But at my back in a cold blast I hear

The rattle of the bones, and chuckle spread from ear to ear.

A rat crept softly through the vegetation

Dragging its slimy belly on the bank

While I was fishing in the dull canal

On a winter evening round behind the gashouse

Musing upon the king my brother’s wreck

And on the king my father’s death before him.

White bodies naked on the low damp ground

And bones cast in a little low dry garret,

Rattled by the rat’s foot only, year to year.

But at my back from time to time I hear

The sound of horns and motors, which shall bring

Sweeney to Mrs. Porter in the spring.

O the moon shone bright on Mrs. Porter

And on her daughter

They wash their feet in soda water

Et O ces voix d’enfants, chantant dans la coupole!

Twit twit twit

Jug jug jug jug jug jug

So rudely forc’d.

Tereu

Unreal City

Under the brown fog of a winter noon

Mr. Eugenides, the Smyrna merchant

Unshaven, with a pocket full of currants

C.i.f. London: documents at sight,

Asked me in demotic French

To luncheon at the Cannon Street Hotel

Followed by a weekend at the Metropole.

At the violet hour, when the eyes and back

Turn upward from the desk, when the human engine waits

Like a taxi throbbing waiting,

I Tiresias, though blind, throbbing between two lives,

Old man with wrinkled female breasts, can see

At the violet hour, the evening hour that strives

Homeward, and brings the sailor home from sea,

The typist home at teatime, clears her breakfast, lights

Her stove, and lays out food in tins.

Out of the window perilously spread

Her drying combinations touched by the sun’s last rays,

On the divan are piled (at night her bed)

Stockings, slippers, camisoles, and stays.

I Tiresias, old man with wrinkled dugs

Perceived the scene, and foretold the rest—

I too awaited the expected guest.

He, the young man carbuncular, arrives,

A small house agent’s clerk, with one bold stare,

One of the low on whom assurance sits

As a silk hat on a Bradford millionaire.

The time is now propitious, as he guesses,

The meal is ended, she is bored and tired,

Endeavours to engage her in caresses

Which still are unreproved, if undesired.

Flushed and decided, he assaults at once;

Exploring hands encounter no defence;

His vanity requires no response,

And makes a welcome of indifference.

(And I Tiresias have foresuffered all

Enacted on this same divan or bed;

I who have sat by Thebes below the wall

And walked among the lowest of the dead.)

Bestows one final patronising kiss,

And gropes his way, finding the stairs unlit . . .

She turns and looks a moment in the glass,

Hardly aware of her departed lover;

Her brain allows one half-formed thought to pass:

“Well now that’s done: and I’m glad it’s over.”

When lovely woman stoops to folly and

Paces about her room again, alone,

She smoothes her hair with automatic hand,

And puts a record on the gramophone.

“This music crept by me upon the waters”

And along the Strand, up Queen Victoria Street.

O City city, I can sometimes hear

Beside a public bar in Lower Thames Street,

The pleasant whining of a mandoline

And a clatter and a chatter from within

Where fishmen lounge at noon: where the walls

Of Magnus Martyr hold

Inexplicable splendour of Ionian white and gold.

               The river sweats

               Oil and tar

               The barges drift

               With the turning tide

               Red sails

               Wide

               To leeward, swing on the heavy spar.

               The barges wash

               Drifting logs

               Down Greenwich reach

               Past the Isle of Dogs.

                                 Weialala leia

                                 Wallala leialala

               Elizabeth and Leicester

               Beating oars

               The stern was formed

               A gilded shell

               Red and gold

               The brisk swell

               Rippled both shores

               Southwest wind

               Carried down stream

               The peal of bells

               White towers

                                Weialala leia

                                Wallala leialala

“Trams and dusty trees.

Highbury bore me. Richmond and Kew

Undid me. By Richmond I raised my knees

Supine on the floor of a narrow canoe.”

“My feet are at Moorgate, and my heart

Under my feet. After the event

He wept. He promised a ‘new start.’

I made no comment. What should I resent?”

“On Margate Sands.

I can connect

Nothing with nothing.

The broken fingernails of dirty hands.

My people humble people who expect

Nothing.”

                       la la

To Carthage then I came

Burning burning burning burning

O Lord Thou pluckest me out

O Lord Thou pluckest

burning

III Le sermon du feu

La tente de la rivière est brisée; les dernières brindilles

Agrippent la rive humide où elles s’enfoncent. Le vent

Traverse la terre brune, sans bruit. Les nymphes sont parties.

Douce Tamise, coule doucement, jusqu’à la fin de mon chant.

Aucune bouteille vide dans l’eau, ni papiers gras,

Ou mouchoirs en papier, boîtes en carton, mégots

Ou tout autre souvenir des nuits d’été. Les nymphes sont parties.

Et leurs amis, héritiers oisifs des patrons de la Cité ;

Sont partis aussi, sans lasser d’adresse.

Au bord du Léman, je me suis assis et j’ai pleuré…  (1)

Douce Tamise, coule doucement, jusqu’à la fin de mon chant.

Douce Tamise, coule doucement, je ne parle ni beaucoup ni fort.

Mais dans mon dos dans un souffle froid j’entends

Les os qui s’entrechoquent, et un gloussement d’oreille en oreille.

Un rat grattait doucement dans les herbes

Traînant son ventre sur la rive

Pendant que je pêchais dans les eaux sombres du canal

Un soir d’hiver juste derrière l’usine de gaz

Réfléchissant au naufrage de mon frère le Roi (2)

Et à la mort du roi mon père, avant.

Des corps nus et blancs sur le terrain humide

Des os moulés dans un petit grenier sec,

Que seuls les pas des rats entrechoquent, année après année.

Mais dans mon dos de temps à autre j’entends

Le bruit des moteurs et des cornes, qui amèneront

Sweeney chez Mme Porter au printemps.

Oh la lune se reflétait sur Mme Porter

Et sur sa fille

Elles se lavaient les pieds dans du soda

Et ces voix d’enfants, chantant dans la coupole!

Twit twit twit

Jug jug jug jug jug jug

Forcée si violemment.

Tereu

Cité irréelle

Dans le brouillard gris d’un midi d’hiver

M. Eugenides, le marchand de Smyrne

Mal rasé, les poches pleines de raisins

C.i.f. Londres: documents à vue,

Me pria en Français démotique

A déjeuner avec lui à l’Hôtel Cannon Street

Avant de passer un week-end au Métropole.

C’est l’heure violette, quand les yeux et les dos

Se détournent du bureau, quand la machine humaine attend

Comme une taxi vibrant en maraude,

Moi, Tirésias, aveugle certes, hésitant entre deux vies, (3)

Vieillard aux seins ridés de femme, je peux voir

Lors de l’heure violette, l’heure du soir qui lutte

Vers la maison, et ramène le marin chez lui,

La dactylo chez elle pour le thé, range la table du petit déjeuner,

Allume son fourneau pour faire cuire ses conserves.

A la fenêtre périlleusement suspendues

Ses combinaisons sèchent aux derniers rayons du soleil,

Sur le divan (son lit, la nuit)

Des bas, des chaussons, des chemisiers et des jarretelles.

Moi, Tirésias, vieillard aux mamelles ridées

Je voyais tout cela, et annonçais la suite –

Moi aussi j’attendais l’hôte attendu.

Lui, le jeune homme boutonneux, arrive,

Petit employé d’une agence immobilière, le regard arrogant,

Un d’en bas sur qui porte l’assurance

Comme un millionnaire de Bradford son chapeau de soie.

C‘est le moment propice, à ce qu’il imagine,

Le repas se termine, elle s’ennuie, elle est fatiguée,

Pour l’entreprendre de ses caresses

Qui ne sont pas repoussées, même si elles ne sont pas désirées.

Coloré du rouge de l’audace, il lance l’assaut d’un coup;

Ses mains explorent sans être repoussées;

Sa vanité ne demande pas de réponse,

Et accueille bien même l’indifférence.

(Et moi, Tirésias, j’ai souffert à l’avance tout

Ce qui s’est passé sur ce divan ou ce lit;

Moi qui étais assis au pied des remparts de Thèbes

Et qui ai marché au milieu des morts les plus vils.)

Il accorde un dernier baiser condescendant

Et s’en va tâtonnant dans l’escalier pas éclairé….

Elle se retourne et se regarde un peu dans le miroir,

A peine consciente de l’absence de son amant,

Une pensée à peine esquissée se fraie un chemin :

‘C’est fait et c’est bien que ce soit fini.’

Quand une belle femme s’abandonne à la déraison et

Fait les cent pas dans sa chambre, seule,

Elle se passe machinalement la main dans les cheveux,

Et met un disque.

‘Cette musique est venue jusqu’à moi depuis les vagues’

Et tout au long du Strand et de Queen Victoria street.

Oh Ville ville, quelquefois je peux entendre

Vers un bar de Lower Thames street,

La plainte agréable d’une mandoline

Et le fracas et les papotages à l’intérieur

Des poissonniers qui se reposent à midi : la où les murs

De Magnus Martyr resplendissent

De l’inexplicable splendeur ionique en blanc et or

La rivière transpire

De l’huile et du bitume

Les péniches dérivent

Sur cette marée montante

Des voiles rouges

Largement

Vers Leeward, un swing appuyé.

Les péniches lavent

Le bois flottant

Vers Greenwich reach

Après l’île aux chiens.

Weialala leia

Wallala leialala

Elisabeth et Leicester

Allaient en ramant

La poupe moulée

Un coquillage doré

Rouge et doré

La houle vive

Clapotait sur les deux rives.

Le vent du sud ouest

Emportait sur les rivières

Le carillon des cloches

Tours blanches

Weialala leia

Wallala leialala

‘Les trams et les arbres poussiéreux.

Highbury m’a faite. Richmond et Kew

M’ont défaite. Près de Richmond j’ai levé

Mes genoux du plancher d’un canot étroit.’

‘Mes pieds sont à Moorgate, et mon coeur

sous mes pieds. Après l’événement

Il pleura. Il promet”un nouveau départ”.

Je ne fis aucun commentaire. Pourquoi lui en vouloir ?’

‘Sur les sables de Margate

Je ne relie rien à rien.

Les ongles cassés de mains sales.

Les miens, gens modestes qui n’attendent

Plus rien.’

La la

J’arrivais alors à Carthage.

Brûlant brûlant brûlant brûlant

Oh Seigneur tu m’as arraché

Oh seigneur tu m’as arraché

Brûlant.

1            Psaume 137

2           The Tempest

3           Sophocle

à suivre...