Il avait en horreur ce qui était petit, il haïssait l'étroitesse des âmes recroquevillées...

Il avait en horreur ce qui était petit,

il haïssait l'étroitesse des âmes recroquevillées

de ceux qui sont assommants de sagesse,

incapables de se mettre en scène devant eux-mêmes,

incapables de dépasser leur 'penser comme tout le monde'.

Ceux qui ne trouvent de réponses qu'aux questions qu'ils veulent bien entendre,

ces questions qui jamais ne remettent en cause quoi que ce soit.

Et au bout du bout,

jamais un ne deviendra deux,

jamais Zarathoustra ne passera auprès d'eux,

immobiles,

sans aucune attente,

sans même l'attente de rien.

Lui, Frédéric, a aimé une femme, vieille, vérité était son nom...

Arthur, son contemporain, l'appela beauté, et il l'assit sur ses genoux...

Frédéric et Arthur, adolescents d'éternité...