Autobiographie

Lorsque le grand Byron (1788 - 1824) allait quitter Ravenne, Et chercher sur les mers quelque plage lointaine Où finir en héros son immortel ennui, Comme il était assis aux pieds de sa maîtresse, Pâle, et déjà tourné du côté de la Grèce, Celle qu'il appelait alors sa Guiccioli Ouvrit un soir un livre où l'on parlait de lui. (Ce sont les premiers vers de la lettre à Lamartine de Musset)

When to the sessions of sweet silent thought

I summon up remembrance of verses read,

pris de vertige devant

l’ignominie occidentale dite classe moyenne

je mets toutes mes possessions

dans une valise.

Je pars,

et bien que

les hommes aient mis des frontières aux confins

où j'aime aller

pour évoquer ce lord anglais

qui cherchait une plage lointaine

où terminer en héros son immortel ennui.

Je repars;

qu’a t’elle donc mon âme

toujours à la recherche

d’horizons chimériques

où la poésie est l'autre connaissance,

la connaissance.

A l'heure du commencement impensable comme la fin

quand tous errent sans repos ni trêve,

elle est un savoir non-gai

savoir sans but

savoir intranquille

même si

c’est de faire pour rien qui est beau,

même si le travail ne paie pas,

parce que c'est de faire qui compte

surtout faire parce que ne pas aimer

ni l'art ni les artistes.

Toujours partir,

à Smara avec l'ange de toutes les vies

à Harar avec un marcheur

parce que

poètes, rien ne presse et taisez vous !

Rien n'a jamais donné rien.

et nous avons parcouru toutes les Terres Wastes

dans ces trains

pourchassés par des horizons en rut

qui réaniment nos rêves

qui nous ont donné tous ces noms quand nous étions habitants de Lisbonne,

Et que dans nos rues

le ciel était par dessus le toit.

Et toujours je m'enivrais

de toutes les absinthes

de toutes les poésies

toujours être ivre, de poésie, de vin, d'amour

pour que personne

n’ait le moindre pouvoir sur moi

pendant qu'un silent mariner

vissé sur son pilon

écrit

sur les flancs blancs d'une baleine

les non-réponses aux questions

que personne ne se pose.

Tout cela avec les mots

faux.

tout mot écrit est faux.

tout mot est faux.

Mais qu'est ce qui existe sans les mots?

Rien d'autre que ce que le sauvage a compris

You taught me language and my profit on it is I know how to curse.

© Mermed