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Effleurements livresques, épanchements maltés

J'ai écrit et j'écris les textes de ce blog; beaucoup sont régulièrement publiés en revues; j'essaie de citer mes sources, quand je le peux; ce sont des poèmes ou des textes autour des gens que j'aime, la Bible, Shakespeare, le rugby, les single malts, Eschyle ou Sophocle, la peinture, Charlie Parker ou Sibelius, la définition de l'infini de David Hilbert, les marches ici et ailleurs...Et toujours cette phrase de Halldor Laxness: 'leur injustice est terrible, leur justice, pire encore.' oliphernes@gmail.com

Rien ni rien...

Atossa, la fille de Cyrus, vécut entre 550 et 475 avant notre ère; nous la connaissons grâce à Eschyle (Les Perses)

Atossa, la fille de Cyrus, vécut entre 550 et 475 avant notre ère; nous la connaissons grâce à Eschyle (Les Perses)

C'est un homme navrant autant que piteux,                                                        
des mots de poètes ont dit son histoire;                                                               
un fat arrogant, aussi sentencieux -                                                                      
qui ne trouve plus aucun auditoire                                                                    
pour applaudir à ses mots dérisoires;                                                                   
ses enfants morts ne lui tirent aucun pleur,                                                        
ses démangeaisons sont son seul malheur.
 
Rien ni rien ne rassasiera sa rancœur.
 
Et que je pleurniche, et que je me plains...                                                              
Mon Dieu, pourquoi m'infliges-tu ces douleurs?                                                   
Et si je t'appelais en justice, hein?                                                                         
Moi qui ne connaissais que le bonheur                                                                     
au travers des compliments des flatteurs,                                                         
quand les pères des gamins qui me raillent,                                                            
je n'en voulais pas pour garder mon bétail.
 
Rien ni rien ne rassasiera son bonheur.
 
Les mots d'un auteur (ou plus), pour cet homme,                                              
banal quidam, qui vivait pour paraître -                                                             
aussi rogue que sentencieux le bonhomme ! -                                                         
au fil des siècles et de l'imaginaire,                                                               
devenu objet de commentaires,                                                                              
il nous a été imposé comme le noble                                                               
modèle de la souffrance de l'homme.                                                                                                           
Rien ni rien ne rassasiera son cœur.
 
À un tel homme il fallait une épouse,                                                                       
autre que celle qui lui conseille de maudire                                                                
ce dieu ingrat qui sans cesse jalouse                                                                         
les créatures qui ont tant de désirs,                                                                       
qu'il ne veut pas qu'ils puissent les assouvir.                                                           
Alors on va lui donner Atossa,                                                                                       
la seule qui pourra répondre à tout ça.*
 
Rien ni rien ne rassasiera sa candeur.
 
Atossa, aussi grande reine que bonne mère,                                                          
en proie à de telles souffrances - la mort                                                            
de tous ses soldats et mercenaires -                                                                
doit en endurer une plus
cruelle encore,                                                        
quand revient son fils, que le fatal sort                                                                 
a épargné; hélas ! Le malheureux                                                                     
n'est affublé que de vêtements honteux !                                                                                                                                                                     
Rien ni rien ne rassasiera son impudeur.
 
Nous sommes tous invités aux noces d'Atossa et de Job...
Rien ni rien ne rassasiera notre pleur.

 
*je sais, c'est une rime très imparfaite et qui ne rime à rien, mais rien du tout, sauf à mon plaisir...
© Mermed 
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