Sonnet 140

My tongue-tied patience with too much disdain;
Lest sorrow lend me words, and words express
The manner of my pity-wanting pain.

If I might teach thee wit, better it were,
Though not to love, yet, love to tell me so;
As testy sick men, when their deaths be near,
No news but health from their physicians know;

For, if I should despair, I should grow mad,
And in my madness might speak ill of thee;
Now this ill-wresting world is grown so bad,
Mad slanderers by mad ears believed be.

That I may not be so, nor thou belied,
Bear thine eyes straight, though thy proud heart go wide.

Cruelle, sois sage aussi; ne harcèle pas

ma patience muette de trop d‘arrogance;

de peur que le chagrin n’offre ces mots-là,

ceux qui expriment ma pitoyable souffrance.

Oserais-je te rendre sage ? mieux vaudrait,

que même ne m‘aimant pas, tu dises m’aimer -

le malade maussade, quand la mort est près,

ne veut entendre du médecin que santé; -

je deviendrais fou si je désespérais,

et fou, je dirais de toi pis que pendre;

ce monde perverti est tellement mauvais,

que ragots fous, follement il aime entendre.

Pour que je ne sois fou, ni toi noircie,

ne vois que moi, malgré tes autres envies.