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Le temps faucheur

Where art thou Muse that thou forget'st so long,
To speak of that which gives thee all thy might?
Spend'st thou thy fury on some worthless song,
Darkening thy power to lend base subjects light?

Return forgetful Muse, and straight redeem,
In gentle numbers time so idly spent;
Sing to the ear that doth thy lays esteem
And gives thy pen both skill and argument.

Rise, resty Muse, my love's sweet face survey,
If Time have any wrinkle graven there;
If any, be a satire to decay,
And make Time's spoils despised every where.

Give my love fame faster than Time wastes life,
So thou prevent'st his scythe and crooked knife.

Où es-tu, pour oublier si longtemps

ce qui fait ta force, Muse? ta furie,

est-elle pour des chants de rien, éclairant

des clichés en galvaudant ton génie ?

Reviens, Muse ingrate, rachète aussitôt,

par de beaux vers, tout cette nonchalance;

chante à l’oreille de qui aime tes rondeaux,

et donne à ta plume talent et substance.

Debout, mollasse, regarde si au visage

de mon amour, le temps laissa des ridules;

s’il y en a, fais une satire des ravages,

que les dégâts du temps soient ridicules.

Donne-lui un nom avant l'usure du Temps,

faux destructrice ! protège-le du fléau des maux.

Donne - lui la gloire,

tu l'as eue...tu l'as...

Donne-lui un nom,

à lui qui n'est plus rien d'autre que personne,

un autre que Will...

un autre Will,

inventé pour notre plus grande confusion...