Sonnet 60

Like as the waves make towards the pebbled shore,
So do our minutes hasten to their end;
Each changing place with that which goes before,
In sequent toil all forwards do contend.

Nativity, once in the main of light,
Crawls to maturity, wherewith being crown'd,
Crooked eclipses 'gainst his glory fight,
And Time that gave doth now his gift confound.

Time doth transfix the flourish set on youth
and delves the parallels in beauty's brow,
Feeds on the rarities of nature's truth,
and nothing stands but for his scythe to mow:

And yet to times in hope, my verse shall stand
praising thy worth, despite his cruel hand.

Nos minutes se précipitent vers leur fin

comme les vagues vers la plage de galets,

cortège qui se bat pour aller plus loin,

toutes remplaçant celles qui précédaient.

Ce qui naît dans l’océan de lumière,

rampe vers l’âge mûr qui l’intronise,

alors se lèvent des éclipses insincères,

avant que le Temps qui donna, détruise.

Le Temps qui pique l’éclat de la jeunesse,

creuse des rides au front de qui est beau,

s’imprègne à la nature de richesses,

et rien n’existe qui résiste à sa faux.

Mais, mes vers resteront, marque d’espoir

chantant, malgré sa main cruelle, ta gloire.