Sonnet 2

When forty winters shall beseige thy brow,

And dig deep trenches in thy beauty's field,

Thy youth's proud livery, so gazed on now,

Will be a tatter'd weed, of small worth held:

Then being ask'd where all thy beauty lies,

Where all the treasure of thy lusty days,

To say, within thine own deep-sunken eyes,

Were an all-eating shame and thriftless praise.

How much more praise deserved thy beauty's use,

If thou couldst answer 'This fair child of mine

Shall sum my count and make my old excuse,'

Proving his beauty by succession thine!

This were to be new made when thou art old,

And see thy blood warm when thou feel'st it cold.

Quand quarante hivers auront assiégé ton front,

et creusé de tranchées le champ de ta beauté

la fière jeunesse qui t’habille de l’admiration

de tous ne sera qu’une défroque sans intérêt.

On te demandera où est passée ta beauté

et où sont les trésors de tes jours d’insouciance,

si tu réponds qu’ils sont dans tes yeux enfoncés,

ce sera te couvrir de honte et vaine louange.

Mais que de compliments si, pour l’affectation

de ta beauté tu peux répondre : ‘mon bel enfant

dira mon histoire et sera ma justification’…

ta beauté devenue la sienne par testament.

Tu vivras à nouveau quand tu seras âgé

et tu verras ton sang glacé se réchauffer.

'Au sein du foyer d'un homme juste et droit toujours est beau le destin qui s'engendre.'

Aussi je veux laisser un autre moi,

que les esprits futurs vont prétendre

être un autre, bien né, à s'y méprendre.

Celui qui était mon petit Hamnet,*

jamais ne sera Oreste ou Hamlet.

Hamnet, fils de William, mort à l'âge de 11 ans.